Sábado 23 de noviembre, 2024.

Hoy no trabajé, igual que ayer, igual que mañana. No hay trabajo pago, no hay más plata. No hay producción. Ahora usamos lo que hay hasta que se desintegra. Cuando no queden más cosas, no sé que vamos a hacer. Imagino que alguien se va a arremangar y se va a poner a construir algo.
Hoy no salí del departamento. Soy una cosa más, entre las cosas.

Tengo una de dos plazas, colchón, sábanas, una manta abrigada color rojo oscuro, una mesita de luz, un os cuantos libros -que ya leí todos-, la fotocopia de un cuadro que tiene un molino y un lago, dos sillas, una mesa, un mueble con estantes, un mazo de cartas incompleto, tres vasos, platos, dos tenedores, cuatro cuchillos, una cuchara, un abridor de latas, algunas latas de comida vencidas, una alfombra que parece más una mancha que una alfombra, un album de fotos de desconocidos, un reloj sin pilas, una caña de pescar, un espejo en el baño, un inodoro que funciona con balde y agua de río, bañadera, un videt, un botiquin vacío, la mitad de un equipo de aire acondicionado, y sueño, mucho sueño.